La pluie du samedi soir.

J'ai la nostalgie du temps où tu écrivais "je t'aime" à la fin de tes messages, du temps où tu m'écrivais encore des messages pour rien, à tout va. Du temps où tu m'aimais, tout simplement. Du temps où je n'étais pas si seule les soirs de pluie. J'ai la nostalgie du temps où les mots d'amour tombaient du ciel, d'un temps où tu ne pouvais pas te passer de moi.
Nostalgie des samedis soirs où tu m'introduisais dans la cuisine blanche de l'allée de la Seigneurie ; je restais une invitée de passage, mais, au fil du temps, j'avais appris à apprivoiser un peu plus cette maison qui devenait mienne pour le temps d'une nuit ou deux. Je restais fascinée par les écureuils du grand chêne, cette gentillesse envers moi et ces habitudes étrangères, la clochette du dîner, les chaussons dans l'entrée. Aujourd'hui, tout ça me paraît si loin.